Paris, palette d’or et de mystères

 

Paris, palette d’or et de mystères

Paris, clair ruban sur la Seine apaisée, 

Se faufile en silence dans l’ombre irisée. 

Sur les Champs élégants, le soir fait cortège, 

Et le pavé respire un parfum de sortilège.

Monceau s'étend calme, drapé de solitude, 

La tour au loin surgit, gardienne d’amplitude. 

L’Eiffel, fière épine au jardin du destin, 

Veille sans dire mot, dans son manteau d’airain.

L’Opéra Garnier, palais d’ambre sculpté, 

Résonne en arabesques et velours feutrés. 

Les jardins enivrés des nobles Luxembourg, 

Répondent aux Tuileries, royales sans détour.

Montmartre fredonne aux vitraux du plaisir, 

Ses cabarets s’inclinent sous le rire à saisir. 

Le bois trouble et discret, théâtre caméléon, 

Cache des silhouettes en fragile abandon.

Mais Paris est l’aimant des cœurs taciturnes, 

Où l’amour fait floraison, jamais trop nocturne. 

Les femmes, muses voilées aux gestes suspendus, 

Effleurent les ruelles de leurs pas ingénus. 

Leurs regards sont des perles qu’un poème recueille, 

Et leurs voix des effluves que le silence cueille. 

On aime ici sans cris, avec grâce et mystère, 

Comme un baiser caché dans l’éclat d’un éclair.

Le quotidien s’habille de joies confidentielles, 

De secrets murmurés dans des sphères sensuelles. 

Chaque souffle discret, chaque rire feutré, 

Est un instant doré qu’on n’ose effleurer.

La dame bien-aimée, beauté sans prétention, 

Avance en douceur dans sa pure intention. 

Parfum d’ambre léger, soie en éventail, 

Son esprit s’élève dans un noble entaille.

Sourires de cristal sur son visage exquis, 

Elle sème un printemps sans bruit, sans repli. 

Le bonheur qu’elle laisse, tendre et raffiné, 

Est un fruit précieux qu’on n’a jamais fané.

Ne laisse s’effacer l’image qui s’élance, 

Plus haute que les tours, plus forte qu’une chance. 

Ne renonce au présent pour un songe effacé, 

Car l’amour en secret vaut l’or d’un passé.

La nuit brode son chant sur la ville en repos, 

Des éclats chimériques viennent poser leurs mots. 

Paris se replie dans son voile d’argent fin, 

Pour s’ouvrir à nouveau aux promesses du matin.

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Sous les voûtes d’argent qu’habille le destin, 

Paris rêve en secret, dans ses quartiers anciens. 

Chaque pierre murmure une histoire enivrante, 

Chaque nuit se parfume d’une ardeur élégante. 

Ses jardins sont des mers où la pensée s’égare, 

Et ses rues sont des vers qu’un silence prépare. 

Les femmes y marchent, nobles, telles des déesses, 

Offrant à chaque pas une grâce qui blesse. 

L’amour y fait son nid sans jamais dire un mot, 

Mais tout frisson du cœur s’y lit dans le chaos. 

On y cueille un regard comme on cueille une étoile, 

Et l’instant suspendu devient trame sans voile. 

Ô Paris, dans ton sein se tisse l’infini, 

Où l’émotion se plie comme un bijou poli.